Suave es la madera como si la música me sonara en mi oído fino de savía y ardor....
Pero clave es la mentira, detras de la puerta, sin que timbre suene la muerte de la luna por amor...
¿Quien aleve con el frío instantanio.... de espuma hermosa y arena celosa sobre limpia historia.?
¡Dime luna, si paro el tiempo y pudo ser imnotizado por tus mismos ojos, llorando al sol que no puede ni debe salir de noche.!
Ya otro día empezará mi nuevo sueño.
